J'écris, presque tout le temps : Chez moi, dans ma chambre, dans la voiture, dans le bus, le train ou l'avion, en bateau ... Partout où je vais, mon carnet suit. Textes, chansons, poèmes ... Tout y passe. C'est un peu comme une deuxième nature.
La musique, sans laquelle je ne serais pas celui que je suis actuellement. Ces mélodies qui me font rire, pleurer ou réfléchir ... Quand une note pénètre dans vos tympans, glisse le long de votre chair, et vient se perdre quelque part dans votre âme, ce qui fais vibrer votre esprit.
On doit être une oeuvre d'art, ou porter une oeuvre d'art.
On passe sa vie à attendre, parfois des choses qu'on n'atteindra jamais. A vouloir encore plus. C'est peut-être ce qui fait que la nature humaine est si fascinante. L'Homme, toujours avide de pouvoir, de contôle, d'envie et de désirs. L'attente constitue l'occupation, et l'occupation la réflexion. L'attente est une constante réflexion. Sur soi-même ou sur les autres. Sur ce que l'on est, ou que l'on veut être.
L'Homme veut toujours être ce qu'il n'est pas. Ce n'est pas une critique, vu que c'est également mon cas. C'est une observation. Mais nous savons que la création de la perfection n'existe pas. Car la perfection n'est pas une donnée fixe, mais un jugement personnel. La Perfection existe en chacun d'entre nous, et demeure invisible pour la plupart des gens. C'est ce qui rend l'être si différent, mais malheureusement identique.
Le Talent.
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